Tinta

A ferrugem habita em meus dedos, titubeantes, incertos.
As gavetas da memória se fecharam, arquivos sem nexo.
Brinco de novo com as palavras, escondendo as crises de um jovem adulto.
Aqueço meu coração, escrevendo na esperança de um alívio,  estúpido.
Conquistei tanto, fui mais longe do que imaginaria.
Porquê diabos o vazio me aflige de noite e não de dia?
Busquei e encontrei em mim mesmo alento.
Afinal, não preciso de dedos ou de memória...
A tinta que escrevo é o sentimento.

Faz tanto tempo

Lembro de mim tão distante.
Quando perdi a mim mesmo?
Encontrei-me em ofícios, rotinas e lençóis.
Perdi-me os dentes de leite.
Para qualquer um faz parte da vida.
Para mim, que nunca quis crescer, é uma pressa sem fim.
Buscando sempre o menino perdido, antes do fim.

Fruto da noite

É à noite que os sentimentos batem em minha porta
Os mesmos que me fazem assistir o ponteiro do relógio adiar, ainda, novamente, por mais um instante, meu sono traiçoeiro

Largada

Coisa curiosa é o começo

Quando sintonizados, começamos juntos

Quando não, começo atrasado, adiantado

Coisa boa é o começo

Frescor, amor, pouco pudor

Saia daí e venha, sai daí e vem! 

Nos perdemos

Falávamos que iríamos nos casar

Dávamos nomes aos filhos

Discutíamos a educação deles

Discordávamos como se o futuro fosse amanhã

Corríamos um pra cama do outro

Ansiedade morta em pressa

Intimidade dividida ao extremo

Conhecíamos cada traço, cada detalhe

Só esquecemos que o tudo pra dar certo tem tudo pra dar errado

Cacos

Cada vez que vai leva um pedaço

Deixa um buraco

Não me acalma e não me põe pra dormir

Me deixa ali

Inquieto, incompleto, inconsolado

Sou cacos colados

Esperando o nascer do sol

Para dizer para o novo dia que tudo passa, passará.

Perdido

E chega um momento em que a gente espera que a vida se encarregue de nos dar um rumo.